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    极轻，极稳，如露坠荷心。

    婴儿躯体猛地一颤，喉间“咯”地一声，随即，啼声骤止。

    不是昏厥，不是窒息，是淤堵乍开，气道一通，呼吸终于沉了下去——深、长、匀，带着久违的湿润回音。

    妇人浑身一软，泪如泉涌，额头重重磕在青石阶上，咚、咚、咚，一声比一声实，一声比一声哑。

    小安扶着墙沿缓缓起身，额角沁出细密汗珠，指尖微颤，却未松手。

    他刚想退开，忽觉掌心一暖——不知何时，一片素白花瓣乘着山风，悄然飘落，不偏不倚，正停在他摊开的左掌中央。

    花瓣边缘，那抹淡金晕光，比昨日更亮一分。

    他指尖微蜷，未握紧，也未拂去，只静静看着它躺在自己掌纹之上，像一粒未落定的星火，轻轻一跳，仿佛要顺着血脉，烧进心口。

    檐下，云知夏望着那瓣花，望着少年绷直的脊背，望着妇人伏地颤抖的肩胛骨，望着药厨娘悄然拭去眼角的湿润，望着春扫童怔然松开的水桶提手……

    她什么也没说。

    只将目光投向山道尽头——那里雾气正薄，天光初透，一道极细的金线，正缓缓切开灰白，无声漫延。

    风起，吹动她鬓边碎发，也吹动小安掌中那瓣花。

    花瓣微颤，未落。

    像一句未出口的应答，也像一个刚刚开始的、不敢松手的承诺。

    午后日头斜过松枝，山风裹着薄荷的凉气钻进静园。

    萧临渊踏着碎影归来，玄色窄袖卷至小臂，指节沾泥，肩头落着几片青翠薄荷叶，还带着山涧未干的露水。

    他步子未停，目光却在碑前顿住——小安正盘坐于“医心碑”基座旁，脊背挺得笔直，赤足踩在微凉石阶上，唇瓣无声开合，一遍遍默诵《医者誓》：“……不因贫富易其志，不以生死移其心；一针一药，皆承天命；一诊一断，俱问本心……”

    萧临渊蹲下身，影子覆上少年半边侧脸。

    他没说话，只从袖中取出一枚青玉小锄——那是云知夏初建药心小筑时，亲手雕给他的第一件农具，刃口已磨出温润包浆。

    “怕吗？”他声音低沉，像山腹深处滚过的闷雷。

    小安摇头，喉结轻动：“怕治不好。”顿了顿，又补一句，字字清晰，“但师父说，医者不怕错，只怕不敢碰。”

    萧临渊眼底骤然掠过一道光，似被这句话烫了一下。

    他忽而轻笑，那笑不达唇角，却融了三分霜、七分暖，抬手将掌中薄荷叶揉碎，指尖捻着清冽汁液，轻轻抹过小安额角与发根——那动作熟稔得如同做过千遍万遍。

    薄荷凉意刺肤，小安微微一颤，却没躲。

    “你师父当年，”萧临渊嗓音微哑，目光投向远处药圃尽头那扇半开的柴门，“也是这样熬过来的。一个人，在没人信她的时候，把银针当剑，把药罐当盾，把整座王府的冷眼，熬成第一帖解毒汤的底火。”
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